Me llamo Fernando, tengo sesenta y ocho años y toda mi vida trabajé como técnico de mantenimiento en una fábrica. Fui ahorrador por costumbre: nunca gasté en lujos, nunca pedí préstamos, nunca dejé una factura sin pagar. Tuve un solo hijo, Diego, y lo crié con cariño y sin falta de nada.
El hijo que volvió
Hace tres años, Diego se divorció. Perdió el departamento, perdió un empleo que no le gustaba y volvió a mi casa “por unas semanas”. Yo lo recibí con los brazos abiertos. Su antigua habitación seguía tal como la dejó, con los trofeos de fútbol y los libros de la universidad.
Las semanas se convirtieron en meses. Los meses, en años. Diego dormía hasta tarde, pasaba horas con el celular, y las pocas veces que salía a buscar trabajo regresaba con excusas: “La paga es una miseria”, “el jefe es un pesado”, “no es lo mío”. Yo preparaba el almuerzo, lavaba su ropa y pagaba todas las cuentas. Nunca le reproché nada. Me decía que la paciencia era parte de ser padre.
