—Repite su nombre, hijo mío —su voz se volvió más suave que el susurro de las hojas de otoño, pero resonó con más claridad que cualquier orden.
— Margaret Brooks —mi voz no tembló, aunque mis rodillas traicioneramente flaquearon bajo la fina tela de mi falda del uniforme—. Su nombre era Margaret Brooks. Antes de casarse, Margaret Al-Mansur. Creció en el antiguo barrio cristiano de Beirut, en la calle Gemmayzeh.
La esposa de Karim, una mujer elegante de rostro noble y un mechón plateado en su cabello oscuro, se quedó inmóvil, llevándose los dedos delgados a los labios. Me miró, con el corazón latiendo con fuerza por la emoción, buscando en mis rasgos un parecido familiar. El jefe de seguridad, un gigante de hombros anchos y una cicatriz en la barbilla, bajó la mano que descansaba sobre la funda de su pistola bajo la chaqueta y retrocedió un paso, reconociendo instintivamente que allí las armas eran inútiles.
