—Cállate —dijo el asesor de Rahal, un hombre maduro con un impecable traje de tres piezas, dirigiéndose a Trent en un inglés perfecto con apenas un ligero acento de Oxford—. Una palabra más y tu nombre desaparecerá para siempre de la industria restaurantera de este continente. Estás presenciando el pago de una sagrada deuda de honor.
Karim dio otro paso hacia mí. Ahora nos separaba menos de un metro.
—¿Tu abuela… te lo contó? —preguntó en voz baja, en el dialecto levantino con el que mi abuela solía hablarme mientras tomábamos una taza de té de cardamomo.
