familiar.
Cuando nació nuestra primera hija, fue una niña.
Michael la sostuvo entre sus brazos, miró su pequeño rostro y sonrió.
—El próximo será un niño —dijo.
En aquel momento, esas palabras no me hicieron daño. Pensé que simplemente tenía esperanzas.
Pero nuestro segundo bebé también fue una niña.
Luego llegó la tercera.
Después, la cuarta.
Y finalmente, la quinta.
Nuestro hogar se llenó de risas infantiles, zapatitos diminutos, vestidos de colores, lazos y voces de niñas. Nuestras mañanas comenzaban con ruido y nuestras noches terminaban con cuentos antes de dormir.
Pero en medio de todo aquel bullicio, empecé a notar un silencio extraño.
Un silencio que parecía existir únicamente dentro de Michael.
Con los años, algo cambió en él.
Seguía queriendo a nuestras hijas. Nunca les gritaba, nunca las insultaba y jamás decía: «Ojalá fueran niños».
Pero ya no era el mismo hombre.
