Creía que sesenta años juntos significaban que conocía a Irene mejor que nadie.
Entonces, tres días después de su funeral, un desconocido llamó a mi puerta y me dijo algo que hizo que la vida que habíamos construido se sintiera de repente extraña.
“Tú e Irene nunca estuvisteis casados legalmente.”
Tenía ochenta y seis años, descalzo, de pie en el umbral de mi puerta con una taza de café que había preparado por costumbre para una mujer que nunca lo bebería.
“¿Qué acabas de decir?”
El hombre movió el sobre entre sus manos.
“Me llamo señor Geller. Irene me ordenó que te entregara esto después de su muerte.”
Le miré fijamente.
“Irene no tenía abogado.”
“Sí,” dijo con cuidado. “Ella vino a mí hace varios años.”
Eso por sí solo me inquietaba.
Irene me lo contó todo.
O al menos, yo había pasado sesenta años creyendo que lo hacía.
