Cerré los ojos.
De pronto vi el pasillo de un hospital.
Paredes blancas.
Una niña llorando.
Y después escuché la voz furiosa de un hombre.
—¡Si recupera la memoria, estaremos todos acabados!
Abrí los ojos.
—Robert… ¿qué me has hecho?
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Robert comenzó a llorar.
Por primera vez en nuestros 44 años de matrimonio, vi a mi esposo sollozar como un niño asustado.
—Estaba intentando protegerte.
—¿Protegerme de qué?
No respondió.
En lugar de hacerlo, entró en nuestro dormitorio y sacó una vieja caja metálica de debajo de la cama.
Dentro había un par de zapatitos infantiles, una cinta rosa y una fotografía.
En la fotografía aparecía yo.
Era joven, tendría unos 28 años.
Sostenía a una niña pequeña entre mis brazos.
En el reverso, alguien había escrito:
«Emily. 16 de mayo de 1982».
Apenas podía respirar.
—¿Es… nuestra hija?
