Yo callaba. Callaba porque me aterraba la soledad de una residencia de retiro y porque el amor de madre a veces nos vuelve ciegas y cobardes.
Hasta la noche anterior.
A las once y media de la noche, bajé descalza por la escalera de servicio para buscar un vaso de agua en el refrigerador. Al pasar frente al estudio de Daniel, escuché el tintineo de copas de champán y risas cómplices.
—Ya hablé con la administradora de Desert Pines —decía Renée entre risas, con esa voz chillona que siempre me causaba jaqueca—. Es una residencia en el valle bajo. Compartirá habitación con otra anciana, pero cuesta una cuarta parte de lo que gastamos en su comida y medicinas. Este viernes, cuando el notario traiga el traspaso de poderes que le inventamos con la excusa del seguro de vida, la hacemos firmar y el lunes la empacamos.
—¿No crees que sospeche, mi amor? —preguntó Daniel, con una flojera moral que me desgarró las entrañas—. Al fin y al cabo, ella construyó todo esto con papá.
