A las 7:35 de la mañana, el silencio se rompió.
El crujido de las pantuflas de satín de Renée resonó en el pasillo superior. Bajó las escaleras bostezando, con su bata de seda italiana de mil dólares, despeinada y mirando la pantalla de su teléfono.
—¡Evelyn! —gritó desde el vestíbulo, con ese tono imperioso de quien da órdenes a una empleada doméstica—. ¡Son casi las ocho! ¿Por qué demonios no huele a café? ¡Los niños tienen examen de natación y te dije anoche que sus loncheras tenían que estar listas con fruta picada a las siete y media en punto!
Entró a la cocina como un torbellino, pero se detuvo en seco al verme.
Yo no llevaba delantal. No había sartenes en el fuego ni vapor saliendo de la cafetera. Estaba sentada al centro de la mesa de madera noble, con las manos enguantadas entrelazadas, bebiendo té negro de un termo metálico que había traído conmigo.
