—Señora Whitmore, ¿se encuentra bien?
Ella no respondió.
Tomó la fotografía con manos temblorosas.
—Christopher, necesito preguntarte algo. ¿Tu padre murió hace veintidós años?
Sentí un escalofrío.
—Sí. En un accidente de carretera.
Eleanor cerró los ojos.
Una lágrima recorrió su mejilla.
—Entonces eres tú.
La miré sin comprender.
—¿De qué está hablando?
Ella apretó la fotografía contra su pecho.
—Hace veintidós años, un hombre llamado Daniel Miller arriesgó su vida para sacar a una niña de un automóvil incendiado.
Mi respiración se detuvo.
—¿Qué niña?
Eleanor levantó lentamente la mirada.
—Mi hija.
El silencio fue absoluto.
—Tu padre murió salvándola, Christopher. Y durante veintidós años he intentado encontrar a su familia.
Sentí que las piernas me fallaban.
Pero lo que Eleanor dijo después me dejó completamente paralizado.
—Hay algo que tu madre nunca te contó sobre aquel accidente.
Su voz se quebró.
