En ese momento, ya no pensaba en las vacaciones.
La expresión facial de mi padre sugirió que estaba a punto de confesar algo que había temido durante décadas.
– ¿Qué has escondido?
Miró alrededor de la habitación.
“Primero, quiero mostrarte algo”.
Fue al armario.
Desde el estante superior, bajó una foto vieja y descolorida.
No era blanco y negro, pero casi todos los colores habían desaparecido.
En la foto se podía ver una versión mucho más joven de mi padre.
Mi madre estaba sentada a su lado.
Y en los brazos de mi madre había un bebé pequeño.
Yo, Yo.
En esta habitación.
Reconocí la ventana.
El mismo marco de madera.
El mismo balcón.
“¿Qué es? »
Mi padre se sentó.
“Una de las fotos más antiguas de ti”.
“Pero siempre me dijiste que me trajiste a casa después de que nací”.
Bajó la mirada.
“No te llevamos a casa del hospital”.
