Más tarde Jonah abrió los ojos.
—¿Papá?
—Estoy aquí.
Blythe buscó mi mano.
—Papá, si yo me voy primero, ¿Jonah puede ir conmigo?
Había escuchado a hombres suplicar por sus vidas.
Nada me había aterrorizado tanto como aquella frase.
—Nadie va a irse.
Blythe miró la silla vacía junto a su cama.
—Mamá se fue.
Genevieve.
Su madre.
Mi esposa.
Muerta desde hacía dos años.
Yo había construido un imperio capaz de sobrevivir casi cualquier cosa.
Muros de casi cuatro metros.
Guardias armados.
Cristales antibalas.
Un arsenal subterráneo.
Nada de eso podía proteger a mis hijos de su propia sangre.
A las tres de la tarde, mi jefe de seguridad, Prescott Hale, entró en mi oficina.
—Sigue afuera.
—¿Quién?
—La mujer que
pregunta por el puesto de cuidadora.
—No estamos contratando.
—Ya se lo dije.
—Entonces sáquenla.
Prescott no se movió.
Eso llamó mi atención.
—¿Qué pasa?
—Dice que sabe que Jonah y Blythe están muriendo.
