Metí la mano en aquel estrecho hueco, palpando monedas sueltas y polvo, hasta que finalmente mis dedos encontraron el teléfono. Pero cuando saqué la mano, salió algo más.
Una fotografía antigua.
Estaba a punto de dejarla sobre la mesa cuando algo en la imagen llamó mi atención.
La miré más de cerca.
Sentí una opresión en el pecho.
El niño que aparecía cerca del borde de la fotografía era yo.
No el yo de ahora.
Era yo cuando tenía unos ocho años.
Me quedé mirando la fotografía, intentando encontrar alguna explicación inocente de por qué mi novia tenía una foto de mi infancia que yo nunca le había dado.
Entonces le di la vuelta.
Había algo escrito a mano en el reverso.
Leí las primeras palabras y, de repente, sentí que las piernas me flaqueaban.
Desde el dormitorio, Rebecca me llamó alegremente:
—¡Michael! ¡Cierra los ojos! ¡Ya voy a salir!
