Desde entonces comenzó a visitarme cada semana.
Compraba pañales, me acompañaba cuando necesitaba ayuda y discutía con mi mamá sobre quién preparaba el mejor caldo de pollo.
Cuando supimos que sería niño, me preguntó si ya había pensado en un nombre.
—Roberto —respondí.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—¿Como yo?
—Como el único papá que he tenido.
Aquel hombre, que siempre parecía tan fuerte, lloró abrazándome en la cocina.
El día del nacimiento estuvo en el hospital junto a mi madre. Fue él quien me ayudó a colocar al bebé en su asiento para el automóvil.
Y cuando sostuvo a su nieto por primera vez, le susurró:
—Tú no vas a tener que ganarte el cariño de nadie, campeón. Ya eres amado.
En la sala de audiencias, mi voz se rompió al recordar esas palabras.
Daniel lloraba silenciosamente.
Beatriz permanecía sentada, inmóvil, observando las fotografías.
