Mi hermana Linda iba a hablar, pero levanté un dedo. No para callarla, sino para evitar que perdiera el aliento.
Me levanté.
La silla raspó contra el suelo de madera.
Con setenta y dos años, se esperaba que pareciera débil. Se suponía que debía temblar, llorar, suplicar y defenderme. En cambio, caminé hacia el armario del recibidor, saqué mi abrigo de lana y metí la mano en el bolsillo.
Dentro había una pequeña llave de latón.
No pertenecía a esta casa.
Abría la nueva.
Una vivienda de ladrillo de una sola planta en Lancaster, Pensilvania, que había comprado en silencio tres meses antes con el seguro de vida de mi difunto marido y los ahorros que Daniel daba por desaparecidos.
—No esperaré hasta Año Nuevo —dije.
Daniel se quedó mirándome.
—¿Qué?
—Me voy esta noche.
Melissa soltó una carcajada.
—¿Con qué? ¿Con tu pensión?
—Con mi nombre en cada cuenta de la que han estado viviendo.
