“No me mientas.”
“No lo soy.”
“Estabas a su lado en 1987. Tu cara está rayada. Lleva 18 meses trayendo mujeres aquí y, de repente, estás sentada frente a él”
“No fue una cita.”
“Entonces, ¿qué fue?”
Helen miró el sobre. “Tu padre me preguntaba si ocho años eran suficientes.” Ella sacó la silla frente a mí y me hizo una señal para que me sentara.
“No. Puedes decirme de pie.”
Ella me estudió durante varios segundos.
Luego dijo: “Tu madre eligió a todas las mujeres con las que salió tu padre”
Me reí una vez porque la frase era absurda.
“Mamá murió hace ocho años.”
“Lo sé.”
“Así que inténtalo de nuevo.”
Helen abrió su bolso y sacó una hoja doblada de papel amarillento.
Ella no me lo entregó. Ella lo colocó sobre la mesa entre nosotros.
En la parte superior estaba la letra de mamá.
“Tom”,
“Si estás leyendo esto, finalmente me ignoraste el tiempo suficiente para abrir la caja azul”
