la volvía a dejar en su sitio. Es el duelo, me decía a mí misma. Todo era el duelo.
“¿Para qué es esto?”
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La semana pasada, durante la cena, se pasó por casa nuestro vecino y Gary volvió a contar la historia de las orejas de ratón. Esta vez, dijo que Cynthia había elegido el par rosa.
Fruncí el ceño mientras miraba mi copa de vino. Le había jurado al detective que ella había elegido las violetas. Yo estaba allí, en esa sala de interrogatorios. Lo oí con mis propios oídos.
“¿Rosas?”, dije con indiferencia. “Creía que eran violetas”.
Gary no se quedó ni un segundo pensándolo. “¿Lo eran? Caramba, ya no me acuerdo de nada”.
El vecino sonrió con simpatía.
Fruncí el ceño mientras miraba mi copa de vino.
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Cada vez que intentaba preguntarle si deberíamos ponernos en contacto con su hermana, Rhonda, con la que no se hablaba,
