—El vehículo está en el callejón, Don Dominic —susurró uno de los guardias, con el radio transmisor zumbando en su oído—. Cortaron las luces del circuito este. Sabían a qué piso venían.
Dominic me cubrió con su propio saco largo, protegiéndome de la lluvia torrencial que caía a cántaros mientras cruzábamos a toda prisa la salida trasera. Apenas me metió en el asiento de cuero de una camioneta blindada, los motores rugieron y salimos a toda velocidad entre los callejones oscuros de la ciudad, dejando atrás mi vida entera en cuestión de tres minutos.
Me abracé a la caja de madera, sintiendo el frío calarme los huesos.
—¿Por qué dijiste que no tenía razones para saber mi dirección? —le pregunté a Dominic, clavando mis ojos en su perfil duro, iluminado a intervalos por los relámpagos que cruzaban el parabrisas—. Nos conocimos hace apenas un mes en la galería de restauración. Dijiste que solo querías que restaurara un cuadro antiguo de tu familia. ¿Por qué hay hombres armados entrando a mi casa?
