Tomé el anillo con mi mano temblorosa y lo deslicé en mi dedo. Encajó a la perfección, como si hubiera estado esperando ese momento durante veinticinco años. Me sequé las lágrimas con el dorso de la mano, levanté la barbilla y miré hacia el ventanal, donde los relámpagos iluminaban la tormenta que se acercaba por el valle.
El miedo no desapareció, pero en su lugar nació una determinación de acero que jamás creí poseer: si mi madre había sobrevivido al exilio para mantenerme con vida, yo no iba a permitir que su sacrificio muriera en el olvido. La guerra había llegado a mi puerta, pero esta vez, no estaba sola.
