—¡Te vas a arrepentir de esto, Alejandro! —me gritó con un veneno puro destilando de su boca mientras subía las escaleras con furia—. ¡No tienes idea del error que estás cometiendo! ¡No sabes con quién te estás metiendo!
Esa noche me senté al borde de la cama en la recámara de mis hijas.
Sofía dormía profundamente, agotada por el llanto, con su conejo apretado contra el pecho. Valeria estaba recostada a su lado, con los ojos muy abiertos mirando el techo en la penumbra.
—Cariño… —le susurré, acariciándole la frente—. ¿Por qué no me dijeron nada antes? ¿Por qué aguantaron tanto tiempo en silencio?
Valeria me miró y las lágrimas volvieron a brotar de sus ojos almendrados:
—Teníamos miedo, papá… Cada vez que tú salías de viaje, Renata nos decía que tú estabas cansado de cuidarnos, que los hombres ricos se aburrían rápido de las viudas y de los huérfanos. Nos decía que si te dábamos quejas, tú pensarías que éramos una carga y nos mandarías a una escuela militar en el extranjero. Y juró que si Marisol abría la boca, ella se encargaría de que la metieran a la cárcel por robo.
