—¿A-Alejandro? —balbuceó, tragando saliva con dificultad—. Mi amor… ¿qué haces aquí? Me dijiste que tu junta en Santa Fe duraría todo el día…
No le respondí. Ni siquiera pude mirarla a los ojos.
Toda mi atención cayó sobre la escena que se desarrollaba en el rincón junto al ventanal. Mi pequeña Sofía, de apenas seis años, estaba sentada en el suelo, temblando de pies a cabeza, con la carita empapada en lágrimas y los bracitos aferrados con desesperación a su conejo de peluche descosido. Su hermana mayor, Valeria, de nueve años, la cubría con su propio cuerpo, interponiéndose como un pequeño escudo entre la furia de Renata y su hermanita.
Marisol, la nana leal que había visto nacer a mis hijas y que cuidó a mi esposa Gabriela hasta su último suspiro, permanecía de pie a un lado con la cabeza baja, llorando en silencio para no asustar más a las niñas.
