—Sí.
—Mi nombre es Mariana Robles.
Sofía dejó de respirar.
La mujer al otro lado comenzó a llorar.
—Me dijeron que mi hija murió hace veinticuatro años.
Sofía apretó el teléfono contra su oído.
—No murió.
Hubo un silencio desgarrador.
Después Mariana susurró:
—¿Sofía?
Las lágrimas comenzaron a correr por las mejillas de la joven.
—Sí, mamá.
Se escuchó un sollozo.
—Te he buscado en mis sueños durante toda mi vida.
Sofía cerró los ojos.
Pero antes de que pudiera responder, Mariana añadió:
—Hija, escúchame con atención. Tu tío no puede enterarse de que hablamos.
—Ya lo sabe —respondió Sofía—. Está intentando mandar a prisión al hombre que me crió.
Mariana guardó silencio.
Entonces su voz cambió.
—¿José Manuel Hernández?
Sofía frunció el ceño.
—Sí. Don Chema.
La respiración de Mariana se volvió agitada.
—Sofía… ese hombre no es un desconocido para mí.
