“Mi hija, Linda, tenía diecisiete años cuando murió”, comencé. “Regresaba a casa en coche de casa de una amiga un sábado por la noche. Eran alrededor de las once. Marcus se saltó un semáforo en rojo a ciento doce kilómetros por hora. Estaba ebrio. Chocó contra la puerta del lado del conductor de su coche. Murió en el acto”.
Marcus emitió un sonido entrecortado a mis espaldas. En algún lugar de la galería, su madre dejó escapar un suave llanto.
“La policía me dijo que Linda nunca vio venir la colisión. Que no sintió dolor. La gente decía eso como si fuera a aliviar algo. No lo hizo. Nada lo alivió. Mi hija había muerto, y ese chico era el responsable.”
El fiscal asintió con aprobación, convencido de que mis palabras reforzaban su petición de una condena de quince años para que Marcus sirviera de escarmiento.
