Por un momento, se me hizo un nudo en el estómago.
Luego sonrió.
"Las hacen en todas las tallas. Quizá algún día le guste el fútbol".
"¿Y si no le gusta?"
Se encogió de hombros.
"Pues ya veremos qué es lo que sí le gusta".
Guardó el móvil.
Sin decepción.
Ni discusiones.
Solo la posibilidad de que una hija pudiera crecer siendo ella misma.
Se recostó en la silla.
Había días en los que todavía veía cómo el pastel se estrellaba contra el suelo cuando Ryan entraba en una habitación.
No me pidió que lo olvidara.
Una vez, pasamos por casa de sus padres para recoger la cuna que Martín se había ofrecido a montar.
Martín estaba en el garaje, con un destornillador en la mano.
"Yo también te debo una disculpa", me dijo.
Esperé.
"Cuando Ryan volcó ese pastel, debería haber dicho algo. En vez de eso, intenté evitar que Inés se enfrentara a él. Me preocupaba más mantener nuestros secretos familiares que lo que te acababa de hacer a ti y a tu hija".
