Pero ninguna de esas posibilidades cambiaba lo que pasó en nuestro patio.
Apagué el móvil.
Esa noche, Hannah me encontró sentada en el suelo, junto al sofá.
Tenía en la mano la primera foto de nuestra ecografía.
Un perfil diminuto.
Una naricita.
Toqué el borde de la foto.
"¿Crees que se enterará alguna vez?", le pregunté.
"¿De la fiesta?".
Asentí con la cabeza.
Hannah se sentó a mi lado.
"No lo sé. Pero lo que ha pasado hoy no va a determinar cómo va a ser toda su vida".
Quería creerla.
Lo que me daba miedo no era una tarde horrible.
Eran las mañanas de Navidad en las que Ryan podría comprar los juguetes equivocados porque seguía queriendo un niño.
Los conciertos del colegio que quizá se perdiera.
Una hija preguntando por qué a papá nunca parecía interesarle las cosas que a ella le encantaban.
Recordé cómo Ryan dijo una vez que esperaba que nuestro primer hijo fuera alguien a quien pudiera entender.
