Nadie sabía que algunas noches, antes de dormir, tocaba el pequeño colgante rojo que llevaba al cuello y se recordaba a sí mismo que alguna vez todavía había sido capaz de ayudar a alguien.
Porque aquella joya tenía una historia.
Una historia que Mauricio jamás había contado completa.
Había sucedido nueve años antes.
Mauricio llevaba poco tiempo viviendo en la calle.
Aquella noche caminaba cerca de una antigua estación de tren que ya casi no se utilizaba para pasajeros. Había ido hasta allí porque conocía un pasillo protegido donde, algunas veces, podía descansar sin que lo molestaran.
Entonces escuchó un ruido.
Pensó que era un gato.
Después oyó un sollozo.
Mauricio se detuvo.
—¿Hola?
No hubo respuesta.
Se acercó a una banca vieja y descubrió a un niño encogido detrás de ella.
Tendría unos ocho años.
Llevaba una sudadera demasiado ligera para la hora de la noche y tenía una pequeña herida en una rodilla.
