"Tu madre ha empezado a hacer de cirujana con nuestro correo".
"¿Qué pasó?"
"Le cortó la parte de abajo. Con mucho cuidado. Me sorprende que no haya dejado una reseña".
Me quedé callada.
Evan le dio la vuelta. No sonrió.
"Vale", dijo. "Eso es mucho".
"¿Mucho? Evan. Son unas tijeras".
"Solo tiene curiosidad. Siempre ha sido así".
"Ha descifrado mi visita al médico".
"Lo sé". Se frotó la mandíbula. "Es que no creo que sea lo que tú piensas".
"Eso es mucho".
"¿Y qué creo yo?"
Miró hacia la mesa.
"¿Te acuerdas del martes?", le dije.
"No".
"Un hombre con traje, Evan".
"No sabemos nada. Ella tiene amigos".
"¿Te acuerdas del martes?"
Se quedó callado un segundo de más.
"Está bien", dijo. "Tengo una idea".
A la mañana siguiente, había un sobre grueso y sellado en medio de la mesa de nuestra cocina.
Sin remitente. Solo ponía "Evan" en el anverso.
"¿Es esto lo que creo que es?"
