Durante ocho años, mis padres me obligaron a salir de la casa cada vez que mi hermano traía a su prometida; mamá dijo: “Ella viene de una buena familia, no nos avergüenza”; papá agregó: “Solo desaparecen durante el fin de semana”;

—Prueba de rasguño —dijo ella. “Marrón significa muerto. Verde significa que está viva”.

Dann ließ sie den Zweig los.

„Grün im Inneren. Sie hat gerade einen Winter hinter sich.“

Ich nahm dieses Bild am Sonntagabend mit nach Hause.

Das Haus roch nach Schinken und Lilien. Die Kerze neben meinem Porträt war halb abgebrannt.

Ese verano, mamá comenzó a llamar a la prometida de Avery, Mitch, aunque no le propondría matrimonio hasta dentro de años.

Y así es como se crearon las reglas en nuestra casa.

Im Mai hat meine Mutter ein Schloss mit Schlüssel an der Außenseite meiner Schlafzimmertür angebracht.

Sie behauptete, es sei, damit Avery nicht versehentlich in mein unordentliches Zimmer käme.

Mein Zimmer war das ordentlichste im ganzen Haus.

La llave quedó en el anillo de mamá. Si no estuviera en casa, no podría entrar en mi propia habitación.

Guardé mi cepillo de dientes en una bolsa resellable en mi coche.

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