Antes del amanecer, manejé diecinueve kilómetros hasta la casa de campo de Brandon Pruitt. Cuando abrió la puerta, su expresión de soberbia cambió de golpe al ver el bate apoyado en mi hombro.
—¿Con qué mano lo hiciste? —le pregunté con voz seca.
Instintivamente, sus ojos bajaron hacia su mano derecha, con los nudillos hinchados y raspados.
—No vine a golpearte —le dije con frialdad—. Vine a asegurarme de que entiendas lo que viene. ¿Sabías que Josie empezó a guardar fotografías de cada golpe?
Un tic nervioso delató el pánico en su mirada. Yo no sabía si esas fotos existían, pero su rostro me lo confirmó todo. Di media vuelta y regresé a la granja.
A las siete, Josie despertó. Al ver el bate en la cocina, palideció temiendo lo peor, pero le aseguré que no lo había tocado.
—¿Dónde están las fotos, hija? —le pregunté con suavidad.
Tragó saliva y señaló hacia la despensa:
