—No. Voy a dejar de financiar a sus padres.
Bufó.
—No durarás dos semanas sola.
Observé mi acogedora cocina: las carpetas ordenadas sobre la encimera, la factura del cerrajero, mi nueva tarjeta bancaria, el sobre del abogado y las instrucciones del sistema de seguridad.
Ya había soportado la soledad antes. Había enterrado a mi marido, superado un cáncer de mama, trabajado cuarenta años en nóminas y guiado a Daniel a través de ataques de asma, la matrícula universitaria y aquel año en que declaró que las normas eran “control emocional”.
—Creo que me las arreglaré —dije.
Y colgué.
Al mediodía llegó la segunda oleada.
Mi sobrino Kyle me escribió: *Tía Ev, Daniel dice que ha habido un malentendido.*
Linda llamó entre lágrimas, no porque me culpase, sino porque había visto la expresión de Daniel cuando comprendió que mi advertencia iba en serio.
—Deberías haberlo visto —dijo—. No paraba de revisar las cuentas como si el dinero fuera a aparecer por arte de magia.
