Durante los siguientes cuatro años, me alejé lo más que pude. Me mudé a un departamento pequeño cerca de mi trabajo y los visitaba solo los domingos por la tarde. Cada vez que entraba a su hogar, me tragaba la amargura de ver a Ben tratando a Rosie como a una reina: le cocinaba su sopa favorita con figuras de letras, le leía cuentos antes de dormir, la llevaba de la mano al parque y jamás levantó la voz ni mostró un solo gesto de fastidio. Rosie florecía de alegría, viviendo un cuento de hadas que yo creía que me pertenecía a mí.
Pero la ilusión se rompió en mil pedazos hace tres noches.
El teléfono sonó a las dos de la madrugada. Era Ben, con la voz completamente destrozada por el llanto:
—Clara… es Rosie. No puede respirar. La ambulancia viene en camino… por favor, corre al hospital regional.
