"Cariño, has hecho tanto", me dijo, envolviéndolo ya en papel de aluminio. "Ni siquiera lo echarás de menos".
El año pasado, se metió un muslo de pavo en el bolso.
Al año siguiente, fue una tarta de calabaza entera.
"Las chicas del club de lectura se morirán por esto", dijo, ya a medio camino de la puerta.
El año pasado, se metió un muslo de pavo en el bolso.
"Un muslito de pavo", dijo. "Ni te darás cuenta".
Eric, mi marido, se enfadaba unos cinco minutos y luego decía: "Es sólo comida, cariño, déjalo estar. Ella es así".
Así que lo dejé pasar. Pero nunca lo olvidé.
Este año, decidí que mi Acción de Gracias iba a ser perfecto.
El martes tocaba tartas, guisos, puré de batata.
Empecé el lunes.
El lunes era masa para tartas y puré de calabaza. Harina en la camisa, harina en el pelo. El delantal de girasol de mi abuela atado a la cintura.
