Sentí que algo dentro de mí se resquebrajaba.
"Mamá, hablo en serio", dijo Eric, entrando detrás de mí. "Para. Te lo estás llevando todo".
"Dios mío, Eric, no te pongas dramático", dijo ella. "No tienes cinco años. No necesitas una gran cena elegante para sentirte querido".
Encajó las tapas. Cada clic sonaba como una puerta que se cierra de golpe.
Apiló los recipientes en bolsas de la compra que había traído.
Se marchó con toda mi cena de Acción de Gracias.
Lo había planeado.
Llevó las bolsas hasta la puerta principal. La seguimos como patos atónitos. Abrió el maletero, lo metió todo dentro y se volvió sonriendo.
"Deberías estar agradecida", me dijo. "Esto significa que tu comida tiene demanda".
Luego se metió en el coche, cerró la puerta y se marchó con toda mi cena de Acción de Gracias.
La casa se quedó en silencio.
La mesa seguía puesta. Las velas encendidas. Servilletas dobladas. Los platos vacíos.
