Al otro lado se escuchó la risa seca y carrasposa de un anciano acostumbrado a no recibir órdenes de nadie:
—Dominic, muchacho insensato… devuélveme a esa bastarda. No te metas en guerras que no te corresponden. Esa niña no es nadie; solo es el error que mi hermana dejó en este mundo antes de podrirse en la miseria. Dame a la chica y firmamos la paz territorial de la costa por los próximos diez años.
Dominic bajó la mirada hacia mí. Vio el anillo de mi madre brillando en el escritorio, vio el retrato en el marco de plata y vio las lágrimas de dolor que me quemaban el rostro.
Luego acercó el teléfono a sus labios y respondió con una serenidad que helaba la sangre:
—Te equivocas en dos cosas, Lorenzo. Primero: no es ninguna bastarda. Es Chloe Falcone, heredera legítima de cada centímetro de tierra y cada muelle sobre el que estás parado. Y segundo: este territorio ya no te pertenece a ti ni a tus sicarios. A partir de esta noche, Chloe está bajo el juramento de protección absoluta de la familia Romano. Y si te atreves a mandar a uno solo de tus perros a cruzar la reja de mi finca… no solo vas a perder la guerra, Lorenzo. Voy a ir personalmente a tu despacho a arrancarte el apellido de la garganta.
