—¿Señor Mateo Morales? —preguntó con voz grave y mesurada.
—Sí, soy yo —respondí secándome las lágrimas con el dorso de la mano—. ¿Usted conocía a Eleanor?
El hombre asintió lentamente, se quitó el sombrero negro en señal de respeto hacia la tumba y luego me hizo una seña para que camináramos hacia una banca de piedra bajo la sombra de unos cipreses.
—Me llamo Guillermo Carvajal. Fui el apoderado legal y albacea de la señora Eleanor durante los últimos veinticinco años —dijo, abriendo su portafolios—. Y lo que tengo que decirle cambiará todo lo que creyó saber sobre la mujer con la que se casó hace tres semanas.
Fruncí el ceño, desconcertado.
—Licenciado, creo que hay una confusión. Lo de la boda en el hospicio fue un gesto simbólico… un acto de cariño para cumplir su último deseo de vestirse de blanco antes de partir. Ella no tenía nada, ni familia, ni dinero. Yo solo quise que no se fuera sola de este mundo.
