—¿Cómo está Mariana? —preguntó ella, refiriéndose a nuestra hija.
—Bien. Terminó su semestre con buenas notas. Sigue viviendo en su departamento cerca de la universidad —hice una pausa corta—. Aunque sabes que casi no habla de ti. Le dolió mucho cómo hiciste las cosas.
Olga bajó la mirada hacia sus zapatos, apretando la correa de su bolso de mano.
—Lo sé. Me manda mensajes de vez en cuando, pero son muy secos. Apenas dos líneas. No la culpo.
El viento de la tarde levantó algunas hojas secas entre nosotros. Ella respiró hondo, levantó la cabeza y me miró directamente a los ojos.
—Te ves bien —dijo con una sonrisa triste que apenas le curvó los labios—. Más delgado.
—El trabajo me mantiene ocupado. Y aprendí a cocinar, para no depender de la comida rápida.
—Me alegro. De verdad.
Se hizo otra pausa larga. Parecía que los dos queríamos decir algo más, pero las palabras pesaban demasiado. Fue ella quien rompió la distancia con una confesión que no vi venir:
