Se me cortó la respiración. Era la de mi abuela. Tenía la muesca en el brazo.
—¿De dónde sacó eso? —pregunté, señalándola—. Esa cruz la puse en la mantita de mi hijo el día que nació.
—Fui adoptado —dijo él en voz baja—. La tengo desde que tengo memoria. ¿Le contaron alguna vez qué fue lo que realmente me pasó?
—Me dijeron que lo habían dado a una familia desconocida.
Acercó una silla a mi cama.
—Yo era ese bebé. Me crió mi padre.
—¿Tu padre? —Me incorporé como pude—. ¿Andrés?
El pasado que cambió de sentido
Asintió, pero su expresión se endureció cuando le conté que mis padres me habían obligado a firmar. Me dijo que Andrés lo había criado creyendo que yo había renunciado a él por voluntad propia. Lucas había guardado la cruz toda su vida sin saber a quién pertenecía. Creía que mi firma en esos papeles demostraba que yo lo había abandonado.
