Lo que nunca conté en esa época fue quién era su padre. Se llamaba Andrés y habíamos hecho planes juntos: un departamento pequeño, un cuarto pintado de amarillo. «Voy a ir por los dos», me prometió. Pero cuando me escapé por la ventana para buscarlo, había un cartel de «Se vende» en su jardín y la casa estaba vacía. Su familia se había mudado tres días antes sin dejar dirección, y
Treinta y un años buscando
En cuanto pude, me fui de la casa de mis padres y empecé a buscar a Lucas. Contacté agencias de adopción, revisé registros y contraté detectives. Cada pista terminaba en una decepción. Con el tiempo dejé de hablarles a mis padres, porque seguían negándose a explicarme qué había pasado en realidad.
Hasta que, a los cuarenta y nueve años, un dolor abdominal me derrumbó en la oficina y me operaron de urgencia. La tarde siguiente, el cirujano que me había salvado vino a ver cómo estaba. Mientras se inclinaba sobre mi ficha médica, una crucecita de plata se deslizó fuera del cuello de su camisa.
