"No".
La respuesta llegó enseguida.
"¿Claire es tu hija?"
"¿Es hija de Rose?".
Rose miró hacia la ventana.
"No", dijo Richard.
"No lo entiendo".
Pasó el pulgar por el borde de la vieja nota.
"Rose era la enfermera de neonatología que, sin darlo a entender, cambió mi forma de entender la compasión años antes de que te conociera".
"¿Es la hija de Rose?".
Durante unos segundos, no pude encajar esas palabras en la historia que ya me había imaginado.
Me había imaginado una aventura.
Un hijo secreto.
A Richard trayendo a casa al bebé de otra mujer mientras yo le daba las gracias por haber optado por la adopción.
No me había imaginado a una enfermera.
Me había imaginado una aventura.
Rose se quedó mirando fijamente su café.
"Claire nació más de diez semanas antes de tiempo", dijo. "Pasó casi cuatro meses en la unidad de neonatos".
"Ya lo sé".
"Ya sabes lo que te dijo la agencia, Evelyn".
